Mujer sale de casa y como es lunes, pierde su autobús. Llega al trabajo tarde, sudada y ocupa su mesa. Se abre paso en las mañanas como quien cambia las piedras de sitio, sin superarlas. Mujer no se maquilla ni escucha canciones de amor desde que se marchó él y guarda con resquemor un luto intimísimo. Ya paseó los puentes de su ciudad y dejó de comer porqué a Mujer, los hombres que se van, y los trabajos, y el tránsito y los anuncios de colonia la convirtieron en liquen inalterable.
Cuando los niños pidieron a mamá que les llevase a entreno, Mujer se recompuso sólo como alguien llamado Mujer es capaz y deshizo los hilos de la pena.
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