Recuerdo tu mirada, tu respiración entrecortada y tu media sonrisa ladeada. También tu traje de firma y aquella horrible corbata naranja. Han pasado casi diez años desde entonces, pero jamás olvidaré tu frialdad y prepotencia al soltar el billete de 50 sobre la mesilla. Era mi primera vez y creo que lo supiste enseguida. “Volveremos a vernos”, espetaste altanero. Yo me sentí muy pequeña, aunque sabía que era mi única salida entonces.
Ahora eres tú el que empequeñeces. “Bájese los pantalones”, te ordeno intentando aparentar calma. Pero sé que los dos estamos incómodos: yo, por el pasado; tú, por el presente y aun por el futuro.
- ¿Es grave, doctora? –preguntas, mitad apesadumbrado, mitad avergonzado.
- Volveremos a vernos.
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